febbraio, 2009

foto by Piero Monterisi

Non ne ho nessun diritto. Nessuno se l’ aspetta, e quindi nessuno potrà rimanerci male. E’ già qualcosa. Io sì però. Io me l’ aspettavo da me un bilancio. E infatti. In realtà mi sembro più un tipo da metà strada, dove cascano gli asini, e invece io dissimulo, barcollo, e sorrido. Certo sudo freddo, si vede pure, ma non ho la forza di cadere veramente, mollare e magari rimediare. Però. I concerti sono finiti, e gli altri hanno già scritto tutti qualcosa di grosso. Avoglia. E’ evidente che sono riuscito a regalarmi l’ ultimo posto. Ora sarà difficile passare inosservato. Forse se mi dilungassi potrei allentare l’ attenzione, annoiare, e allora sono già a buon punto.. ci proverò in tutti i modi.
I treni, non fanno più ciuf ciuf. Buonasera. Povia. Intendo, il Treno non fa più neanche tutu tutuum. Nessun gruv. Sulle rotaie si scivola dritti, e sospetti come mercurio scaldato in un termometro. Non è il massimo, anche perchè la cosa non regala precisione, o puntualità. Anzi. Qualcuno ci ha fumato sopra, e l’ ho odiato, ma era la tosse, ora è passata. Scusate. Qualche poliziotto francese ci è salito sopra a fare il suo lavoro, ma esagerato come un poliziotto, e sbruffone come un francese. Non mi è ancora passata. Scusate. Da dentro, i vagoni di giorno sembrano passare sempre per la stessa campagna, verde, marrone, e case. Di notte invece sempre sulla stessa luna. Blu, grigio, e freddo. E poi non si mangia, cioè la carrozza-ristorante è pura mitologia, l’ ultima volta ne avevo letto a Paperopoli, e già assaporavo. Invece no, ma che gusto imbottire baguette come minatori, sfidando gli sguardi, o meglio le troppo lunghe ciglia delle signore e signorine neo-prussiane. In teoria avevo un guitarron per i momenti  di attesa più sonorizzabili, ma uscito dalla custodia mi si è sbriciolato sotto gli occhi. Avrei voluto. Scusi Presidè.
Londra, Parigi, Madrid. Fanno tremare le gambe, anche in Champions, e suonarci non ha prezzo. Magari sapessi parlarne. Invece Lussemburgo. Lussemburgo è la capitale del Lussemburgo, non so se rendo l’ idea. Se sì, è quella sbagliata. Cioè, ridono a Lussemburgo, ballano, ascoltano e parlano di musica. Senza sentirsi fichi per questo. Senza paura di affezionarsi a una cosa frivola come un ritornello, e senza vergognarsi di cantartelo. Sembrano brasiliani. Anche per come guidano i taxi. Sono fichi. A Bruxelles c’ è il parlamento europeo, e si vede, ma c’ è anche Iva Zanicchi.. Cioè, al concerto sembravano tutti professori, o ricercatori va’, e c’ erano un sacco di toppe cucite sui gomiti di impeccabili maglioncini. Tutto moderatissimo. Anche i cocktail erano politically-correct. Ma io sbaglio benissimo le mie prime impressioni, e infatti il giorno dopo ho suonato un barattolo e un cucchiaio, mentre Pierino teneva il tempo con un termosifone e un coltello, e gli applausi erano sguaiati, e grandiosamente fuori tempo. Sono fichi pure questi.
Ora siamo tornati, e mi mancano tutti. Come mi mancano da due settimane Maurizio, Ramon e il Bove. Mi mancano come mancherebbero a chiunque si mettesse nei miei panni, e si rendesse conto che in cambio mi chiedono soltanto delle note basse, e ultimamente pure contrabbasse. Sisì glielo dirò. O magari glielo scriverò, in una botta di nostalgia, o di coraggio. Fuori dal pilastro. Che mi mancano.
Ci amo.

Lazzio